Categoria: L’angolo delle muse

di Francesca Ghiribelli

Una dolce ed eterea fanciulla chiusa nella sua stanza circondata dai fortificati merli di una torre soffre d’amore per il suo amato, mentre il mondo circostante combatte per un’era buia e sempre più misteriosa come il Medioevo.

Sì, quel periodo storico così oscuro e altrettanto favorevole nell’enunciare tesi o ipotesi varie su scoperte poi ancora rivelate impossibili e quasi folli: fra cui la ricerca della “pietra filosofale” che potesse possedere le doti della trasmutazione e “l’elisir di lunga vita” che potesse scoprire il segreto per un’esistenza molto più lunga o addirittura eterna.

Idee ignote e ancora oggi del tutto improbabili, ma il fatto che quella fanciulla soffrisse d’amore per un uomo che neanche la degnava di un solo sguardo era così ignobile all’epoca e talmente inaccettabile per l’orgoglio femminile che molte dame di corte o principesse ricorrevano a sotterfugi a dir poco assurdi che oggi potremo credere esistenti soltanto nelle favole.

Un tempo però era tutto vero e chissà che anche oggi qualche piccola e nascosta streghetta non si apparti da qualche parte a tramestare i suoi intrugli per far felice il cuore di una persona e magari farne soffrire al contempo un’altra.

Se ci soffermiamo a pensare potrebbe essere un ciclo di vita in cui le usanze possono essere messe da parte, ma in fondo mai dimenticate o magari semplicemente queste cose sono apparentemente stupide e inutili ai nostri occhi che sorridono incapaci di comprendere ciò che ha spinto a tali atti; poi però i ricordi di antiche formule leggendarie spuntano fuori da qualche angolo polveroso del tempo per riproporsi anche oggi a cercare egoisticamente l’onniscienza e la sapienza di poter avere gran parte del potere nelle nostre mani.

Vorremmo avere sempre con noi una specie di certezza nel poter controllare tutto ciò che ci circonda, ma se guardiamo la magia antica e molte altre arti dell’alchimia possiamo renderci conto che ciò che veramente fa muovere i fili della nostra vita è il destino.

Una parola che racchiude fatti improvvisi e a volte neanche desiderati o ciò che ci passa davanti e neanche ce ne accorgiamo, mentre è una vita che aspettiamo per conquistarlo veramente.

Questa è la vera “magia” che nessuno può comandare o redimere, nonostante la grande conoscenza del mondo e siamo come un mare di conchiglie portate a comando sulla riva che possono compiere liberamente le proprie scelte, ma queste ultime saranno sempre in qualche modo mosse dal fascino misterioso e sottile di un destino ancora sconosciuto.

Da sempre quelle fanciulle fino ad arrivare a persone odierne sono andate cercando per mano di fattucchiere o vere streghe le pozioni per un amore eterno fatto solamente delle briciole di quella onnipotenza esaustiva che non potrà mai essere infinita, perché un sentimento non si compra a piacimento.

L’amore non ha bisogno di pozioni o strampalate formule magiche, perché basta conoscere inconsapevolmente il segreto del cuore e della paziente convinzione che nessun uomo o nessuna cosa sono eterni, ma l’unico compito che ci spetta è saper trasformare la vita in un lungo elisir dell’anima.

Una strada più lunga possibile senza chiederci quanto lo sarà, ma cercando di amare colorando i buchi neri della vita con una dorata polvere di stelle: il vero oro del nostro essere mai conquistato da nessuno, ma condiviso soltanto dal bacio che il cielo promette al nostro destino.

È come la caduta di una piuma sopra il cuscino che allieta il sonno nel letto di un bambino, poi il bambino crescerà e un uomo diventerà soltanto quando una piccola goccia nel mare dell’amore finalmente berrà.

Francesca Ghiribelli

di Francesca Ghiribelli

Socchiudo la finestra, quando il sole si innamora del gioco di luce che il mare antepone alle onde; smeraldi di prato vezzeggiano l’armonica ombra di un salice il quale poggia silente sulla sponda di un lago addormentato.

Sono dentro a questa veste ridente piena dei respiri spinosi delle rose di maggio, mentre inumane forme aleggiano tempesta nel vento di un’improvvisa stagione.

Un dolce migrare di voci nel cielo acclama ridente il sorriso imbronciato delle nuvole; così quando tutto si riempie di silenzio arriva il frizzante mietere di un’ape nell’aere, mentre i fiori vengono derubati del loro prezioso incenso.

È frettoloso questo tempo immemore che ogni anno ci delizia del tepore con cui il rossore di una guancia parla di ciliegia e il mite sapore di un’anguria accende di frescura il cuore del solleone.

Canto di strana gioia il giungere di quella piccola e breve rinascita, da cui l’inverno prende distanza; cullo i sogni dell’interminabile grido delle cicale tra le braccia degli alberi, per poi farne così storia dipinta sulla sabbia di una spiaggia incontaminata dalle bramanti conquiste dell’uomo.

Già, adesso non voglio essere quell’uomo; desidero soltanto essere vita su questo bruciante oro impreziosito dalle ghiaie colorate dell’oceano, dirti tutto ciò che non ho mai visto della tua straordinaria immensità, riposare tra le verdi palme di un’oasi perduta tra i capricci dell’anima e viverti ogni giorno, come un nuovo attimo di questa vita.

Sentirti sempre più vicino, mentre il tramonto si appropria del mio essere, rubandomi i colori che la notte non mi concederà; voglio soltanto stringerti tra le mura dei miei pensieri e portarti con me per sempre, anche quando fiocchi di neve geleranno l’ultimo battito di sole, così avrò trovato l’eterno amore per il mondo.

Ero qui che cercavo la mia strada, ora l’ho trovata tra le ciglia di un arzillo girasole che arricchisce la terra del tuo sapore.

Sì, sono gemma di un fiore non ancora colto, quando l’universo ti inventa, baciando l’emozione di una conchiglia appena schiusa.

Adesso so amare il bianco vuoto di una lettera mai scritta:

la dedico a te, madre natura, sono figlia dell’estate.

di Francesca Ghiribelli

Fuori piove. Sugli immobili attimi di un pensiero bagni il cuore di desiderio; innamorando l’anima di un istante prezioso, come la miniera della vita, custodisci l’oro più bello in questa briciola di universo.

Quante mani aggrappate al pianto di una lacrima abbandonata sulla riva del perdono, hanno graffiato di ricordi l’immenso amore di questa esistenza; abbiamo cercato l’inconsapevole senso di una memoria trafitta dagli sbagli, per poi farla rinascere fra i petali di un nuovo fiore, chiamato speranza.

Silenziosi sguardi hanno fatto tremare di emozione lo sfuggevole respiro di un bacio appena accennato: quante labbra hanno soltanto sognato ciò in cui l’orgoglio ha navigato nel piccolo grande angolo di un mare chiamato cuore.

Dubbi hanno nascosto fra gli scaffali impolverati di un rimpianto le tenere voglie di quell’anima rimasta ancora bambina che è lì sempre in attesa di essere scovata dal primo sorriso di una notte d’estate.

Gli occhi verdi di un lago che ci sussurra di far ritorno nel luogo degli amanti, mentre la familiarità della vita ci imprigiona nel docile abbraccio di una chimera.

Ti ho vissuto amando il profumato e celestiale sentimento con cui il tempo brucia il nostro tormento.

Ho sentito la tua voce, sperduto mondo, mentre tu mi hai trovato ancora prima che io sapessi della tua esistenza; vagando fra le prime ciglia di un sole appena sorto, ho immaginato la vivace corolla di margherite mai colte sull’impervio sentiero di un libro, il quale ho scritto fra le pagine di un sogno…

Fra voci d’inchiostro, ho sentito il battito di un foglio, viverti di magico sogno…

di Francesca Ghiribelli

La dolce storia di due leggiadre e possenti libellule che volano frettolose a pelo d’acqua, portando a spasso due paffuti gnomi, che innamorati del cielo, sgombrano le nuvole con i loro pensieri, viaggiando fra le inchinate chiome di sprimacciati e delicati fiori di caprifoglio. Essi fan da divertenti liane agli abbracci del bosco, mentre piccole e minute coccinelle salgono e scendono i tronchi di un grande e vecchio faggio, cercando l’irraggiungibile infinito negli occhi verdi smeraldo di una terra, ancora fantasticamente sognante.

Brillanti lucciole accendono il cuore della foresta, nel tacito riposare delle formiche sui sassi, mentre una civetta rivive nel suo sguardo il tepore del sole, ormai scomparso: le venature di un fuoco d’artificio, non ancora spento, che dal nascere delle ombre crea un faro nella notte.

La vita è ancora tutta da vivere per il bosco, perché l’oscurità è il silenzio del giorno, dove le parole sono scritte dal magico sussurrare degli elfi, accompagnati dai loro campanellini. Loro spiano il regno circostante e si impossessano del sorprendente risplender di una stella, ne fanno la carrozza più bella per andar a prendere la creatura più divina della foresta; con i loro cappellini a barchetta e piccoli orecchini dalle gocce d’argento, si imbarcano fra le vie più impensate che il cielo possa inventare e attendono di veder apparire sulla scia della luna, la forma di una preziosa perla farsi snella, mentre un’avvolgente chioma scende sulle spalline di un minuscolo abito di ninfea. Docili foglioline increspano la sottana, dove spuntano agili gambe che danzano al tempo di una sinuosa danza, fatta di ali di una velina colorata.

I silenziosi campanellini gioiscono alla loro vista, poi gli elfi, un po’ intimiditi, fanno salire sulle loro dorate carrozze quei piedini intinti nel latte di luna e partono alla volta di un viaggio la cui meta sarà scritta soltanto dalla fantasia.

Sembrano tanti fantasmini che illuminano la nera trapunta del cielo, poi il cuore del bosco sbadiglia, sorprendendosi di quella scintilla che porta dietro di sé cotanta meraviglia; le creature della terra rientrano nelle loro tane, facendo ricordo di quell’indimenticabile attimo, rifugio di un sogno.

Uno scalpitio lontano ingrazia il tintinnare di un trepido sonaglino, adesso è in procinto di giungere fino al letto di un bambino: lì racconterà come le favole, possano ancora esistere in un piccolo angolo di mondo.

Come le fanciulle possano ancora intingersi i capelli nella polvere di una stella e rubare al cielo una timida goccia di luna, perché al calar della notte ancora tutto può succedere… basta saper ascoltare lontano una melodia fugace… soltanto allora saprai che è la voce delle fate.

Francesca Ghiribelli

di Francesca Ghiribelli

Fra le sconfinate perle di rugiada in un prato diventiamo le struggenti lacrime del cielo, poi ci abbandoniamo al rumore del mondo e per un secondo respiriamo del vento l’infinito girotondo.

Chi sono quelle sperdute anime nere che si confondono con la sera? Esse portano quei piccoli tesori fra le briciole dell’indifferenza di chi neanche di avere un sogno si accontenta.

Siamo il velo grigio di una nuvola, che si denuda nelle grida di un temporale, mentre tra i fili di quell’erba c’è chi lavora di fretta per raccogliere anche soltanto una goccia di quel pianto.

Quella piccola e timida figurina costruisce pian piano il presente intingendo il cuore di una speciale previdenza e di solido amore; la farfalla si nasconde fra i colori di un fiore, mentre il bruco si interpone tra le scaglie di una corteccia punteggiata di sole, poi un’ape si meraviglia di come la luce possa colpirla mimetizzando la sua variegata giunchiglia… invece lei, proprio lei, mai si giustifica e di lavoro è incoronata regina!

Noi potremmo essere come quell’esile tubino nero provvisto di antenne che si appresta a dar vita a una reggia, ma restiamo qui quasi meravigliati di quanto un nostro piccolo passo non significhi niente di fronte al suo grande atto.

Siamo assurdi lamenti che il vento dal mare porta lontano, mentre potremo diventare l’alto grido di una società portante, come quelle invisibili scolarette che corrono più di un aliante.

Dovremo far più attenzione a non calpestare l’immensa anima di quel piccolo grande villaggio pieno di volontà, perché noi non ne possediamo neanche la metà.

Esse brillano di velluto fra lo smeraldo di un’erba adagiata sulla terra rossa della loro casa: sembrano tante lucenti stelle posate tra lo stordire dei grilli e il veloce balzo di una rana che agile si allontana.

Noi, invece chi siamo? Siamo il lento ozio dell’afa di un giorno d’estate, mentre quel diligente esercito si fa onore fra la gente e medita un importante proposito per il giorno seguente.

Noi non sappiamo neanche che faremo e dove arriveremo, ma la cosa essenziale di questo sorpreso girotondo è che abbiamo tanto da imparare da una piccola formica nel mondo.

La nostra grandezza è la povertà di un’anima senza il sogno acceso di una stella, mentre quella minuscola lucciola di ardesia possiede un’immensa storia da raccontare.

Una formica ha tanto da regalare, laddove l’uomo non riesce a dare.

Francesca Ghiribelli